— Je vous remercie.
— Non, c’est moi qui vous remercie.
— Puisque je vous dis que c’est moi.
— J’insiste. Oh, et puis, non, à bien y penser, je n’insiste pas. Tant pis
pour vous.
*
— Elle a fait un ACV.
— (Tiquant et poussant un bref soupir agacé.) Un AVC, tu veux dire.
— Je veux surtout dire qu’elle est morte. D’un ACV ou d’un AVC, je te laisse
voir, mais ma femme est morte.
*
— Lorsque sa mère adoptive est décédée d’un infractus…
— Un infarctus, tu veux dire.
— C’est ce que j’ai dit : un infractus.
— Laisse faire. Est-ce que ça s’est passé à l’aréoport ?
— Hein ? Mais non, quelle question. Elle n’était pas à l’aréoport, elle a fait
un infractus dans son sommeil. Dans son lit.
*
— Lorsque sa mère adoptive est décédée d’un infarctus, il a été confié au
frère de sa conjointe.
— Il a été confié à son beau-frère ?
— Non, non, au frère de la conjointe de sa mère. De sa mère adoptive.
— Son oncle, donc.
— C’est ça. Sa conjointe à lui était décédée d'un cancer, l’année précédente.
— Quel drame. Et sa mère était sa mère adoptive, pas sa mère naturelle.
— Non, en effet, puisqu’il était le fils de sa sœur.
— Il était le fils de la sœur de sa mère, donc sa tante ?
— Non, sa sœur à lui.
— Ah. C’est compliqué. Et connaît-on sa mère naturelle ?
— Bien sûr, c’était la voisine d’en face. La femme du donneur, sa cousine.
— Attends, le quoi ?
— Le donneur. De sperme. Le maire du village.
— Oh.
— Saint-Tréfonds est un bien petit village.
— Genre : zéro degré de séparation.
*
— Je vous exècre.
— Non, je vous en prie, c’est moi qui vous exècre.
— Puisque je vous dis que c’est moi.
— J’insiste. Je vous exècre et vous méprise. Profondément.