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Il écrit l’histoire à coups de canon
Il écrit l’histoire à l’encre sanguine
C’est un premier jet, ce n’est qu’un brouillon
Criblé de ratures et truffé de mines
Les ogives dont il tâte le bouton
Idem des soupapes des pipelines
Les chefs d’État font dans leur pantalon
Quand le chat est là, les souris se débinent
Il répète le mot libération
Mais personne n’est dupe de sa doctrine
À force de meurtres et de destruction
Il redéfinit la loi de Godwin
Sur sa petite face, sur son grand front
Se mirent les ors de ses officines
Pendant qu’impuissants, nous le vomissons
Comme on dégueule une grosse poutine