Le dernier accord reste suspendu, s’estompe peu à peu. Le rare public applaudit mollement.
— Merci. Merci.
Il fait un signe vers le fond de la salle.
— Carl? Peux-tu monter la voix dans mon moniteur? 1, 2, test. OK. Oui, euh. La prochaine chanson, euh…
Il accorde la grosse corde de sa guitare.
— Oui, la prochaine chanson est une histoire triste, une histoire de peine d'amour…
Le rare public jase, se commande des verres, se rend aux toilettes, sort fumer.
— C’est une chanson que j’ai écrite il y a deux ans. Dans le temps que j’habitais à Victo, euh, c’est une chanson où il est question de trahison pis de solitude.
Il se penche pour prendre la bouteille de bière posée à ses pieds, en prend une courte gorgée, la repose.
— Ça parle de la difficulté pour un gars de... de réapprendre à vivre seul après le départ de sa blonde. Je, euh... Allez pas penser que c’est autobiographique, là. Ha, ha.
Le rare public ne rit pas.
— Ça... ça s’appelle « Le coeur lourd de toi ». 1, 2, 3...
Il se tourne vers les autres musiciens, fait un grand signe de la tête. La musique commence, pendant que le rare public jase, se commande des verres, se rend aux toilettes, sort fumer.
