« Ça leur fait pas un estie de pli sur la poche
De me laisser dehors
Comme un chien sale
Ma famille »
11 décembre 2013
La poésie tragique du miséreux
Ce matin, au coin de McGill et Saint-Jacques, un type marchait à grands pas, un ballot sous le bras, en hurlant à qui voulait l'entendre:
