25 août 2010

Encore des twitreries (2 de 2)

Et voici la deuxième partie de mes moins pire twitreries publiées sur Twitter depuis le mois de juin. La première partie regroupe des trucs de nature plus simplement humoristique. Ensuite, de petites histoires en 140 caractères tout juste. Certains s'adonnent à cet art du 140 de façon systématique et avec un très grand succès d'ailleurs, à voir le nombre de suiveux qu'ils récoltent. Pour ma part, c'est plus épisodique, quoique tout à fait calculé (140 signes pile, ce n'est pas du hasard) et je publie alors sans tambours ni trompettes. Je n'ai aucun sens du marketing, ça explique probablement que j'ai moins de 150 suiveux (ça, mais aussi parce que ce que je publie n'est sans doute pas très transcendant, et parce que je n'utilise pas Twitter comme un outil de clavardage comme tant de gens le font). Ce twittage m'amuse bien. Je n'ai jamais écris autant de ce que j'appelle des "bribes". Par contre, je n'ai jamais autant négligé mon Grand Projets Ambitieux d’Écriture. Rien n'est parfait.


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Il pleut des cordes. Remarquez, c’est mieux que s’il pleuvait des cuivres (ou des percussions).

L’incontinence sexuelle n’est pas une position. Défendable

Cet intégriste de l’écologie a lancé la Journée sans respirer. Heureusement, personne ne l’a suivi. Le pauvre est mort au bout de 2 minutes.

Madame mille-pattes détestait se faire les jambes, ça lui prenait la journée.

Est-ce que les entrepreneurs en construction ont parfois des dépôts rénaux?

Est-ce que les comptables angoissés développent des calculs biliaires?

En chemin pour mon cours de méditation transcendantale, j’ai fait le plein. Mais une fois là-bas, j’ai vraiment fait le vide.

Chez les économistes, l'indice de confiance est sujet de grandes inquiétudes.

Fait cocasse: Evel Knievel est mort en essayant de sauter par-dessus quatre vieillards, alors qu’il était au volant de sa marchette.

J’en étais à trois aubergines d’égorgées lorsque ma femme surgit enfin dans la cuisine et m’expliqua ma méprise.

Le huitième jour, Dieu considéra le monde et lui trouva maintes imperfections. Alors, il créa le duct tape, le donna à l’homme et déguerpit.

Un gros-boutien devient-il un petit-boutien si, au tarot, il met le petit au bout?

Avec le temps, un droitier peut-il connaître un léger gauchissement?

Quel est le taux de suicide à Saint-Louis-du-Ha! Ha! ?

Il y a les crevettes de Matane et il y a les St-Jacques de Compostelle.

J’ai postulé comme rédacteur de blague pour Carambar. Ma candidature n’a pas été retenue. La lettre de refus était signée: "Matisse, 8 ans".

Offre d'emploi: Chef de file dans son domaine, la multinationale Port-o-Let recherche un boss des bécosses. Possibilités d'avancement.

"La modestie, c'est pour les loosers." - Le Dalaï Lama

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Je n’étais plus certain. Depuis quand ce reste de lasagne se trouvait-il dans le frigo? Je fus rassuré sur sa fraîcheur grâce au carbone 14.

Il écarquilla les yeux et hurla: "Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooon!!!" Mais couic, la créature le goba tout rond.

Je perds la mémoire. Je cherche mes mots, des dates. Ça m’énerve. Souvent, ça m’enrage. Mais ma colère ne dure pas longtemps. J’oublie vite.

Il y avait le rouge à lèvre. Et le rouge sur les joues. Grand-père avait l’air d’une poupée. Je crois qu’ils auraient dû fermer le cercueil.

Rien n’est plus embarassant que de publier un message Twitter de 140 caractères pile puis se rendre compte qu’une coquille le rend invalide.

Ayant entrepris d’écrire un essai sur l'extinction des humains, ce futurologue fut stoppé dans son élan par l'invasion des extra-terrestres.

Ce sinologue superstitieux affirmait entrer en contact avec les empereurs de la dynastie Ming grâce à la technologie des vases communicants.

Sans une once d’humilité, il prétendait être membre de l’Association Mensa. Je restais sceptique, ayant aperçu ses chaussettes dépareillées.

-- Ça vous cause des ennuis? -- Non, pas vraiment. -- Hm. Il va quand même falloir vous l'enlever. -- Zut! C’est ma femme qui va être déçue.

Roman instantané: Verser ce message dans un grand bol. Ajouter graduellement 1 litre d’eau en remuant constamment. Devrait donner 250 pages.

Et je suis demeuré comme ça, un long moment, piteux, un bouquet de roses à la main, la porte fermée devant moi, sur le seuil. De la douleur.

Bien qu'on m'assurât qu'elle fut gratuite, j'insistais pour payer le prix de la liberté. Je finis par m'énerver; on m'expulsa manu militari.

Il me demanda de me déchausser avant d’entrer. Motifs religieux? J’en doutai fort lorsqu’il exigea aussi que je passe au détecteur de métal.