Les petites choses brun-rouge
Des mottons de gras et d'os
Ce furent des ailes dans une autre vie
Les ailes d'un poulet qui aura grandi trop vite
On les trempe dans la sauce brune
On y mord
On les suce
Les petits os s'accumulent
Et on a les doigts tout collés
Ça nous rapproche de l'homme des cavernes
Mais c'est en même temps si contemporain
Un aliment-jouet gras et sucré
Imaginé pour stimuler le cervelet
Pour accompagner un match de hockey sur écran géant
Avec des pichets de bière pour rincer tout ça
C'est pas cher, on peut s'en commander des montagnes
Pour un maximum de plaisir
Comme le dit la publicité du resto à franchises
C'est là tout le génie des industriels de la volaille :
Savoir valoriser les ailes minuscules d'un oiseau charnu par ailleurs
Savoir vendre de la peau et des os
Alors qu'on aurait pu rester pris avec
Et devoir en faire de la bouffe pour chien
Un jour peut-être, ces petites choses brun-rouge
Seront-elles cultivées in vitro
Et l'homme, heureux, pourra avaler tout rond
Des chicken wings sans os
