11 décembre 2013

La poésie tragique du miséreux

Ce matin, au coin de McGill et Saint-Jacques, un type marchait à grands pas, un ballot sous le bras, en hurlant à qui voulait l'entendre:

« Ça leur fait pas un estie de pli sur la poche
De me laisser dehors
Comme un chien sale
Ma famille »